É ao som de my bloody valentine que me sento para tentar escrever algo, mas já aqui nesta primeira linha percebo que não há nada a dizer. Alguma satisfação retiro do fato de hoje ser já quinta-feira, o que quer dizer que mais dias de ócio aí vêm, o que quer dizer vinho, sexo e sono, nesta ordem.
Ontem pela manhã passei numa banca para comprar um jornal. Peguei O Globo e resmunguei que o folhetim estava fino demais, ao que o senhor da banca disse “é o feriado”. Essa gente sabe das coisas.
Estou a ler Chesterton, como já disse, e neste momento não faço a menor idéia de qual será a minha próxima leitura. Esperam-me na estante D.H. Lawrence, Flaubert, Dostoiévski etc. Estou curioso para ler Philip Roth, mas não tenho nenhum dele à mão.
Minha pequena, que por agora lê Stendhal, morre de dó do Julien Sorel.
Ontem pela manhã passei numa banca para comprar um jornal. Peguei O Globo e resmunguei que o folhetim estava fino demais, ao que o senhor da banca disse “é o feriado”. Essa gente sabe das coisas.
Estou a ler Chesterton, como já disse, e neste momento não faço a menor idéia de qual será a minha próxima leitura. Esperam-me na estante D.H. Lawrence, Flaubert, Dostoiévski etc. Estou curioso para ler Philip Roth, mas não tenho nenhum dele à mão.
Minha pequena, que por agora lê Stendhal, morre de dó do Julien Sorel.
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